y gritar las letras desde el fondo
subir a la rama última del olmo,
lanzarse al viento viril y refrescante.
No tener ganas, dormir con la semilla,
que se sabe el secreto de la tierra,
de los odios, los amores y la guerra,
que el gusano ha engullido en la huida.
O hacerme agua de tus aguas que queman,
hervir en los poros de tu piel templada,
ser sangre que corre ardiendo por tus venas,
hilando haces de luz desmadejada
en este nudo tan vivo de amargura,
Ay! Soy yo que voy muriéndome asfixiada...
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