Guerra.

Erase una historia llena,
una luna rota, gimiendo,
un charco transparente latiendo,
en las entrañas de un cielo rojo y siena.


Erase un pasado de cristales reflejos,
en derredor danzando, de una hoguera.

Crepitares, miradas y silencio,
terremotos blancos y amaneceres locos,
ardores de sangre, lágrimas y mocos,
caricia detenida en el momento...

Muriendo en brazos del apuro,
o dejando morir en el desliz sincero
de un llanto aciago e imperecedero...
que muerde como el miedo,
adentro,
en el vientre que se desangra...
Clarissa Cristal.